Greta tiene cuarenta y todos años. Me dice que no puede más. Que le va a explotar la cabeza de tanto pensar y de tanto sufrir. Hace tres años que uno de los mejores especialistas en la materia le ha diagnosticado una bipolaridad. Sus antecedentes familiares y sus repetitivos estados depresivos la llevaron a sospechar de que su malestar existencial iba más allá de un desánimo crónico. Desde que tiene el dictamen en el bolsillo se mueve entre dos aguas. Por una parte, Greta ha conseguido entender las causas de su deriva vital, el porqué de tantas idas y venidas, de tantos compromisos incumplidos y de tantos proyectos evaporados. Por otra parte, la cabeza de Greta se ha convertido en el enemigo a batir. «Si mi mente me ha estado traicionando todos estos años, —me confiesa angustiada—, ¿como puedo confiar en ella para que me saque de este laberinto? ¿Quién ha vivido mi vida, yo o mi enfermedad?»

Sus preguntas me hielan el ánimo. Como no tengo respuestas la invito a respirar. Es el único camino que se me ocurre para sacarla de la trampa que le ha tendido el pensamiento. Sin embargo, ella quiere pelea. Quiere saber qué va a ser de ella. Si podrá tener una vida en pareja. Si podrá armonizar sus vaivenes anímicos con alguna actividad que le permita alguna recompensa, no ya en forma de dinero, sino en forma de reconocimiento ajeno. Si podrá reprimir los deseos de sacarse de en medio.

Si podrá.

Los jueves eran especialmente tediosos para Biel. Su padre le pagaba una tutoría de matemáticas en casa de una licenciada universitaria que vivía al otro lado de la ciudad y que le impedía participar en la partida de Age of War que su amigo Christian organizaba semanalmente. Las notas del último trimestre confirmaron que el gasto era inútil, pero Biel quería tanto a su padre que era incapaz de llevarle la contraria en ninguna de las sugerencias que le proponía. Salió de la estación de metro con ganas de nicotina. Como había llegado demasiado pronto para el inicio de la clase, entró en un estanco y se puso a la cola. Mientras esperaba el turno, se distrajo con los transeúntes que aprovechaban la tarde para hacer compras en la calle. Una mujer que cruzaba la calzada con temeridad y con prisa llamó su atención. La siguió con la mirada. Vestía un tejano ajustado y una cazadora negra, a juego con las botas. La señora se paró frente a un edificio de oficinas, giró la cabeza en ambas direcciones y pulsó el timbre. En uno de los gestos, Biel reconoció el rostro de esa desconocida. Era su madre. La primera reacción que tuvo al identificarla fue de extrañeza. Ni el lugar ni la hora ni el vestuario encajaban en sus hábitos. Se olvidó del tabaco y salió del establecimiento dispuesto a saludarla. Empezó a sentirse incómodo. La densidad del tráfico le obligó a detenerse un momento antes de poder atravesar la avenida. Agitó los brazos para llamar su atención, pero como ella se había dado la espalda para recomponerse la melena frente al cristal de la puerta decidió gritar su nombre. Cuando iba a levantar la voz, vio a un hombre bastante alto que salía del portal y la rodeaba con sus brazos. Biel se quedó helado. Petrificado. Tras el abrazo, empezaron a besarse con pasión y con descaro. Ahora sintió asco. Era tanto el dolor, tanta la sorpresa que apartó la mirada de aquella escena. Parecía que su inconsciente evitaba presenciar aquella realidad. Buscó apoyo en un árbol antes de alzar la vista. Lo que vio acabó por confirmar la infidelidad: su madre paseaba de la mano de un extraño en dirección a alguna habitación cómplice.